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Une armoire typiquement Morvandelle

Maison morvandelle.

      
  Mais où
      sont les arcandiers d'antan ?

      
 

      
     Vous êtes Parisien, me
      dites-vous, et vous ne saisissez point le sens du mot... A vrai
      dire, je ne puis vous expliquer clairement ce qu'est un arcandier.

      
    J'ai consulté plusieurs savants
      ouvrages, et les définitions du mot sont bien contradictoires.
      Les dictionnaires, ça ressemble à une poire qui
      a poussé dans une bouteille, ça n'est pas copie
      conforme de la réalité. Arcander, dans certaines
      provinces limitrophes de la Bourgogne, signifie travailler beaucoup
      pour aboutir à un bien maigre résultat. Mais un
      arcandier, chez nous, est un gars qui travaille mal ou peu, sabote
      le boulot pour finir ou l'oublie pour courir à ses fantaisies.
      Ce n'est pourtant ni un voyou ni un voleur - comme on l'a laissé
      parfois entendre à tort.

      
     J'imagine volontiers un arcandier
      courant les chemins, sautant d'une besogne à un loisir
      sans trop s'appesantir. Je le vois certains soirs sortant du
      café la face congestionnée ; il est allé
      ramasser une poussière d'étoiles au fond de quelques
      verres ; mais l'alcool ne lui est point habituel : il se garde
      de trop boire pour ne point finir mal. Il se la coule douce en
      riant, et en s'efforçant de ne pas terminer sur la paille.
      Vieux garçon, il a évité le mariage, le
      concubinage et les discours moralisateurs des femmes. Il n'a
      point engendré d'enfants à qui l'on pourrait dire
      un jour votre père était un sacré arcandier
      !

      
     Longtemps il a fait les beaux
      soirs des jours de battage et des repas de noces ; on racontait
      ses aventures et ses exploits en rigolant autour du dernier verre
      de gnaule. La vie était belle alors. Par les chemins de
      terre, le vent soulevait la poussière. Il soufflait un
      grand air de liberté ; on pouvait même faire toute
      une carrière d'arcandier sans mourir de faim. Avec de
      temps à autre des plaisirs de prince. La société
      ne vous rattrapait point avec ses formules et ses formulaires,
      déclarations préliminaires à toute existence.
      Super-man alors n'existait pas, ni la crise, ni les psychologues
      patentés !

      
     Les villages, eux, existaient
      encore...Mais ou sont les arcandiers d'antan ?

      
Jean-Claude CAGNION.














      
 LE MOULIN DE
      LA PRESLE

      
 

      
Le moulin de la Presle est un des rares moulins (malheureusement)
      en état de fonctionnement dans le Morvan. Les uns après
      les autres, ces mécanismes se sont tus, ils sont tombés
      en ruine, ont été irrémédiablement
      modifiés et transformés à ne plus avoir
      de moulin que le nom.

      
 

      
    Celui de Planchez, le moulin de la
      Presle est tel que le début du siècle l'avait trouvé.
      Et ses meuniers, Albert et Monique MARTIN, l'entretiennent et
      le font visiter avec chaleur et passion.

      
                L'Association
      « Moulins du Morvan » (6, rue du Rivage - 58000 Nevers)
      organise, avec M. et Mme MARTIN, une après-midi portes
      ouvertes, le dimanche 17 Juin à partir de 14 h 30 pour
      découvrir ce moulin.

      
On pourra le visiter avec le meilleur guide, le meunier en
      personne, y acheter de la farine de blé noir indispensable
      à tout bon crapiaud digne de cette appellation ; on pourra
      y faire connaissance avec le tout nouveau syndicat d'initiative
      de Planchez, dont un des objectifs est la promotion de ce moulin
      ; on pourra s'y procurer des livres sur le Morvan avec l'association
      « Nourrices du Morvan » ; le dernier numéro
      de « Vents du Morvan », un magazine consacré
      à notre région, qui présentera entre autres,
      un article sur le moulin de la Presle. Enfin, on y entendra parler
      de celle que le Morvan attendait depuis des siècles, «
      La Confrèrie des mangeurs de grapiauds », une initiative
      de Michel SALESSE.

      
Vous êtes attendus nombreux.

      
Association « Moulins du Morvan » .
 

 

      
 Photo fournie par la famille Beauchef.
 
 

      
 Groupe costumé "La Bourrée
      Morvandelle"
 
 
 

Merci à Jean claude Cagnion qui nous a permi d'utiliser ses textes.

	SOIXANTE-DIX SAISONS
L'ECOLE SAINT SYMPHORIEN Par Jean Claude Cagnion.
Sur la route de l'école, il y avait un carrefour avec un café; au dessus de la porte luisait une étoile électrique ; le soir sur le sol pavé, l'étoile tombait en morceaux de lumière ... Face au café, une modeste épicerie ( peinture vineuse de la devanture, volets de bois) était tenue par une vieille femme et par un vieux Morvandiau à casquette; nous y entrions parfois pour nous munir de caramels à un franc, secs et à goût de cire, de poudre de coco ou de bâtons de réglisse durs comme des brindilles de bois gelées.      La vieille rue descendue, nous franchissions, gamins à cartables et à pèlerine noire, le porche de l'école qui portait le nom peu commun d'un antique martyr supplicié à Autun vers ses quinze ans. Une vieille fille à perruque rousse frisée tenait la loge et derrière son carreau surveillait débonnaire, les allées et venues.       A nos yeux d'enfants la pension semblait immense, avec son cloître, sa chapelle, son jardin, ses murs, ses cours et son pré, où s'en allait le ruisseau malodorant où se déversaient les déchets des tanneries ! Dans la chapelle résonnait parfois une étrange psalmodie en langue inconnue; c'était les litanies des saints: " sancté Bar-tolo-méé ... sancté la-co-bé ... ". Au mois de mai le mystère s'amplifiait; au fond de la chapelle, s'élevait un reposoir croûlant de fleurs et de parfums.      Si loin nous emporte le Temps, si loin nous emmènent les souvenirs vers un monde qui n'existe plus. Quarante ans après, de tout cela, rien ne reste. A la place de la pension et du jardin s'élèvent les cités H.L.M . On a vendu la pension et ses jardins, on a construit des logements neufs après avoir rasé le vieil édifice et la chapelle. Il y a là du béton, il n'y a plus de senteurs.      Nos souvenirs pèsent peu; il n'y a pas de cités pour les loger. A défaut, sur cette pauvre page, avec un peu d'encre noire, j'essaie de sauver quelques sensations échappées à la brume des années ; mais celles-ci comme les abeilles pillardes, nous volent nos derniers souvenirs dont subsistent seulement çà et là quelques fleurs parcheminées ...      Je pense surtout au jardin en avril, tout plein de senteurs, tout blanc de fleurs des cerisiers. Les merles sifflent, et, derrière la blancheur, sur le bleu du ciel, dans le lointain se découpe la silhouette de la cathédrale, fine comme un dessin à l'encre de Chine.      Lassé parfois d'écouter la même goutte d'eau qui tombe sans fin dans le lavabo en fer du préau ou lassé de la monotonie des jeux ( nous nous poursuivons en jouant à la balle au chasseur ou nous traçons à la main dans la poussière de la cour des serpents où se poursuivent les agates aux yeux de chat ), je me coule de temps en temps vers le jardin dont l'entrée est interdite aux élèves. J' y reste quelques minutes, ravi de cette fraude innocente, ne pensant à rien au milieu du silence et des parfums de printemps, puis, à pas de loup, je reviens vers la cour de récréation pleine de bruits et de rumeurs, attendant que sonne la cloche qui marque la reprise des travaux. et des cours .      Hélas, tout cela maintenant est mort, et cela serre le cœur. Les gens de l'H.L.M. ne savent pas qu'il y avait là autrefois un jardin vivant plein de fleurs et d'oiseaux ...      Si loin nous emporte le Temps, si loin nous emmènent les souvenirs vers un monde qui n'existe plus, avec quelque part une étoile perdue dans les rêves d'un carrefour de brume ...      Je vois encore quelques silhouettes de professeurs vêtus de noir, qui parcourent les cours et le cloître. Là-bas un galop d'élèves secoue l'escalier de bois et une voix forte crie : " En rangs ! En rangs ! ".      Je revois la silhouette de l'humble Frère Marcel. C'était un petit homme brun aux yeux très noirs vêtu de la robe noire à rabat des Frères de Saint-Jean Baptiste de la Salle. Il était alors âgé d'une trentaine d'années.      Il fit d'abord quelques difficultés pour m'admettre en 8ème, tant je lui paraissais jeune. Mais je devins vite son meilleur élève. Il m'aimait bien. J'avais un vieux livre de français dont le titre était " Bib et Bob à la découverte du style" ; dans le manuel d'histoire on pouvait lire un petit résumé de la guerre de 14 ; j'écrivis fièrement en marge à l'encre violette: " Mon grand-père l'a faite". Je remportais le Concours de narrations et de dessins de la ville lors de la " Semaine de la plus belle France ". Le thème en était: " Décrivez votre ville". Si la narration était bien de moi, on avait triché pour le dessin ( la flèche de la cathédrale à l'encre de Chine ) réalisé par un professeur de l'établissement. La rédaction permettant de donner libre cours à la fantaisie, on m'avait soufflé d'écrire: " Autun, ma ville natale ... ". Le ciel me pardonne cette infidélité dont mon jeune âge ne me faisait pas prendre conscience .. f      En 7ème je perdis souvent ma place de premier au profit de deux concurrents qui s'appelaient Berthaud et Ballet. Que sont devenus ces deux-là ensuite ? Je ne les retrouvais point plus tard en 6ème comme d'autres de mes camarades : Helfer, Senneville, René Colin ou Charcosset et Cuzin ...      Nous n'appelions pas nos instituteurs de " Saint Symphorien" " Monsieur", mais " cher Frère". C'était la formule.      Un soir mes parents invitèrent Frère Marcel à dîner. Pour lui qui était tenu à la discipline de son ordre et à la rigueur du réfectoire, c'était une petite fête. Il se laissa aller à quelques confidences sur sa famille : il était le fils de paysans ; en Auvergne il, avait encore ses parents et des frères et sœurs au pays. De la pauvreté des frères il ne fit pas mystère: pour quelque achat " important" comme une paire de souliers, chacun d'eux devait aller trouver le Frère Supérieur. La robe de mon professeur _ était rapiécée ; il portait des bottines à boutons d'un ancien modèle. " Voilà les vrais communistes! ", dit mon père quand il fut parti.      Je perdis un peu de vue Frère Marcel. Quelques années plus tard, alors que j'étais toujours à Autun, mais pensionnaire, celui-ci demanda de mes nouvelles à l'un de mes camarades rencontré par hasard dans la rue." Il réussira ", lui dit-il fièrement.      Mais les Frères quittèrent Autun et l'école Saint-Symphorien; et je n'ai jamais su ce que devint l'humble frère Marcel.      Si loin nous emporte le Temps, si loin nous emmènent les souvenirs vers un monde qui n'existe plus.

RUE DE FLEURY	SOIXANTE-DIX SAISONS
Notre habitation à Autun fut pendant sept ans la maison André, qui avait appartenu à un marchand de bois de ce nom et à sa femme . Au moment de notre arrivée elle fut partagée en deux entre deux loca-taires de manière peu rationnelle . Notre cuisine était à demi enterrée ( c'était l'ancienne buanderie) ; on y accédait par une porte basse en se courbant; quatre escaliers et l'on se trouvait dans un sous-sol flanqué d'un d'un débarras . Une sorte de soupirail ouvrait sur le jardin qu'on apercevait quasiment au ras du sol. Les chambres étant à l'autre extrémité de la maison, il fallait sortir dehors et longer le mur pendant vingt mètres pour aller se coucher ; on imagine que ce n'était guère agréable en hiver et par temps de pluie. Mais à la fin de l'année 1951rous occupâmes seuls la maison, ce qui réduisit ces inconvénients .      Je revois encore le débarras ou s'entassaient les boites de conserve que mon père commandait à la coopérative du Chemin de fer , ainsi la crème de marrons Marius Faugier ,un délice un peu écœurant dont j'ai perdu le goût avec l'âge; je revois aussi la terrine d'une belle couleur bleue où marinaient les harengs à l'huile; et dans un coin le pied de fer fixé sur un socle de bois que mon père utilisait pour faire de petites réparations à nos souliers - à vrai dire c'était un piètre cordonnier      Des dépendances occupaient le fond du jardin : une écurie de lapins vide ou j'élevais quelques temps une dizaine d'escargots, une écurie de poules avec un enclos où croissait un cognassier sans âge , un appentis, sans oublier " les cabinets ", la tinette. La maison était pourvue de l'eau courante mais il fallait faire chauffer l'eau dans un récipient pour avoir de l'eau chaude.      De hauts murs de deux mètres nous protégeaient de la vue et de la proximité des voisins .      Ceux de droite , qui se nommaient Loidreau, étaient particulièrement silencieux. On ne les entendait jamais. C'était un couple de retraités des Postes qui s'occupaient de trois vieux parents nonagénaires Plusieurs fois dans l'année je sonnais à leur porte pour récupérer une balle qui avait sauté par-dessus le mur mitoyen ou pour vendre des timbres" antituberculeux" pour l'école. Une cloche résonnait au bout d'une allée. Le portail s'ouvrait. Je me souviens d'avoir pénétré une fois dans une sorte de hall encombré de plantes vertes qui me paraissait le comble du luxe. Par une porte entrebâillée j'aperçus Monsieur Loidreau , un homme corpulent , assis dans un fauteuil en train de lire son journal; près de lui deux vieillards tassés et somnolents. L'ir-ruption d'un enfant dans le monde feutré et monacal où il vivait d'habi-tude sembla distraire Monsieur Loidreau ; il posa son journal et me sourit avec beaucoup d'indulgence.      Du côté gauche on entendait plus de bruit , et souvent un cri : Dina! Dina! c'était le nom d'une petite chienne appartenant aux Laumonier, deux vieillards lui était un cheminot retraité gai, sociable et en-core actif. Il encaissait les cotisations d'une société de secours mu-tuel qui s'appelait " Le Souci du lendemain" ,faisait son jardin 1 allait dans les bois ramasser des fougères .      Mon père aussi faisait le jardin devant la maison, récoltait quelque légumes. Mais nous amenions l'essentiel ( si l'on peut dire) de La Motte des sacs de pommes de terre , du vin du pays longtemps sur la feuillette demeurait les étiquettes collées par le Chemin de Fer Digoin      Autun via Etang et Montchanin comme une marque indélébile. Nous étions encore liés au pays, comme ces bannis qui se mijotent en secret des plats de chez eux. Autun, premier épisode d'une longue route qui m'éloignerait du village. Mon père quand on lui demandait d'où il était, répondait en plaisantant, avec son accent périgourdin, qu'il était un " apatride " Moi aussi sans le savoir j'avais commencé mon petit chemin d' " apatride ".
Jean Claude CAGNION.

LE RETOUR DU VIEUX	Saisons, Hameaux.
L'été, tous les ans, ramène quelques vacanciers, qui parfois courent après leurs rêves, qui parfois courent les bords de Loire et poussent jusqu'aux bords des bois.      Celui-là, c'est un veuf sans enfants, paraît-il. Ça n'est qu'un vieux avec un béret noir. Sa vie, maintenant, c'est comme l'allée toute vide du bois en hiver. Dans le temps, il est parti du village pour "gagner sa croûte ".     Tous les ans il revient, s'installe huit jours à l'hôtel: il marm00ne des histoires d'un autre temps. Par la fenêtre de l'école, il a regardé sa place d'autrefois, parlé de son plumier en bois au nouvel instituteur qui poliment l'a écouté. Il a jeté un coup d'œil à de vieilles vignes qu'envahissent les friches. Comme un gamin, il a ramassé un galet bien usé par la Loire, un galet qui a autant de rides que son front, et puis il est reparti.      C'est vrai que cette année on ne l'a pas revu. L'été, quand la journée est chaude, sur le matin, la route fume un peu: au milieu du vert, monte une petite vapeur.      Au bout de la route on n'a plus revu le vieux au béret. "Il est peut-être à l'hospice ou malade" a dit un vieux du village. On n'y a plus pensé. La radio, sur la route, gueulait les nouvelles du monde; la terre est vaste, la terre est ronde, et bien au-delà de la Loire, la terre a mille veines où coulent le sang, la sève et l'eau. On n'y a plus pensé.      L'autre jour la lettre de Paris est arrivée. Il y avait du noir autour. Le vieux de Paris était mort. Ils n'ont pas ramené le corps. Ils J'ont enterré dans un cimetière de banlieue, où personne ne lui fera de visite. On a parlé un peu de lui, et puis on n'y a plus pensé.      La terre est vaste, la terre est ronde, et, bien au-delà de la Loire, la terre a mille veines où coulent le sang, la sève et l'eau.      Le vieux, il est parti pour le pays sans été, où on arrivera tous, paraît-il, par de longs chemins de pierres noires.
Jean Claude CAGNION.